Il sabato di fine giugno, la campagna tra Carpignano Salentino e Minervino di Lecce era immersa in un concerto naturale. Le cicale, quei piccoli musicisti dell'estate mediterranea, stavano eseguendo il loro repertorio serale con una precisione che sembrava orchestrata. Ma Salentix, che stava sorvolando la zona, notò che il concerto aveva una struttura che superava il semplice richiamo naturale.
Atterrò vicino a un uliveto secolare, dove un anziano contadino di nome Franco stava ascoltando attentamente il canto delle cicale. Franco era conosciuto in tutta la zona per la sua capacità di 'ascoltare' la natura, una tradizione tramandata dai suoi avi.
"Salentix!" esclamò Franco, senza nemmeno voltarsi. "Stai ascoltando il concerto?"
"C'è qualcosa di strano nel loro canto," rispose Salentix. "Sembra... musicale."
"È una sinfonia," confermò Franco. "Le cicale non stanno solo cantando, stanno eseguendo una composizione. Una composizione che aspetta da cent'anni di essere completata."
Salentix si sedette accanto a Franco e si concentrò sul suono. Le cicale stavano effettivamente creando una melodia complessa, con ritmi e armonie che sembravano seguire una partitura. Ma c'era di più: il canto sembrava raccontare una storia.
"Mio nonno era un musicista," spiegò Franco. "Diceva che le cicale cantavano le storie della terra, ma che solo chi sapeva ascoltare poteva comprenderle. Prima di morire, compose una sinfonia che voleva fosse eseguita dalle cicale stesse."
"E come poteva farlo?" chiese Salentix, affascinato.
"Con questo," disse Franco, tirando fuori da una vecchia borsa di tela un piccolo flauto di canna. "Il flauto delle cicale. Mio nonno diceva che poteva comunicare con loro, ma che la sinfonia non era ancora completa."
Salentix osservò il flauto, che era decorato con intagli raffiguranti cicale e note musicali. C'era qualcosa di magico nell'oggetto, qualcosa che trascendeva il semplice strumento musicale.
"Il concerto di stasera è l'ultima parte," disse Franco. "Ma serve un aiuto. Le cicale hanno bisogno di un direttore d'orchestra."
"Un direttore d'orchestra?" chiese Salentix, confuso.
"Qualcuno che può unire il canto delle cicale con la musica del flauto," spiegò Franco. "Qualcuno che può completare la sinfonia."
Salentix prese il flauto e si concentrò. Usando i suoi poteri, poté sentire la connessione tra il canto delle cicale e il flauto. Era come se il flauto fosse un ponte tra il mondo umano e quello delle cicale.
Iniziò a suonare il flauto, seguendo il ritmo del canto delle cicale. Immediatamente, il concerto si trasformò. Le cicale risposero alla melodia del flauto, creando una sinfonia che sembrava unire passato e presente, natura e cultura.
La musica raccontava la storia del Salento: di navigatori che avevano portato semi da terre lontane, di contadini che avevano coltivato la terra, di amori che avevano fiorito come i fiori di campo, e di perdite che erano state trasformate in nuove speranze.
Franco ascoltava con le lacrime agli occhi. "È la sinfonia di mio nonno," sussurrò. "È completa."
Quando la musica finì, le cicale si tacquero, come se avessero completato il loro compito. Franco prese il flauto e lo porse a Salentix.
"È tuo ora," disse. "Mio nonno diceva che il flauto doveva andare a chi poteva continuare la tradizione. Le cicale canteranno ancora, ma ora la loro musica sarà ascoltata e compresa."
Salentix accettò il flauto con gratitudine. Nei mesi successivi, tornò spesso a Carpignano Salentino per suonare con le cicale, creando nuove sinfonie che raccontavano le storie del Salento moderno.
E ogni estate, quando le cicale iniziavano il loro concerto, i bambini del Salento si riunivano per ascoltare la musica che univa il loro passato al loro presente, e per sognare il loro futuro.
Perché, come aveva imparato Salentix, essere il supereroe del Salento non significava solo proteggere la terra dai pericoli fisici, ma anche custodire e tramandare le sue canzoni, anche quelle cantate dalle piccole cicale che sapevano raccontare le storie più grandi.
